STAVOLTA, BIRILLI

Da dove, stavolta, dalla terra, dal mare, dal cielo?

Come, stavolta, con kalashnikov, con coltelli, con bombe o con granate?

Dove, stavolta, in aeroporto, al teatro, al ristorante o nel metro?

Quando, stavolta, di giorno, di notte o di festa?

Perché e chi, stavolta, ancora una volta, l’ennesima volta? E senza una vaga, impalpabile, possibile ragione?

No, stavolta, è diverso, cambia la scena, il teatro e l’attore, ma il copione e la regia sono gli stessi.

Il terrore viene dalla strada, sulla Promenade, in una sera di festa nazionale - la presa della Bastiglia - su un bellissimo lungomare, con le palme, tra le famiglie che guardano serene i fuochi artificiali.

Un grosso camion bianco si lancia sul pubblico e lo falcia correndo all’impazzata, a 80 all’ora, zigzagando per colpirne di più, per due lunghissimi chilometri. Gli spari della polizia si confondono con i fuochi ed i bengala, le urla coperte dalla musica. Tutti corrono inseguiti da un killer tir, come in un famoso film.

Tanti birilli umani volano in aria e cadono in quel folle strike della spietatezza. E il bowling della Promenade diventa un cimitero, a cielo aperto, sotto l’impotente luna.

Su quei duemila metri insanguinati del celebre lungomare di Nizza restano oltre ottanta morti, compresi bambole e tanti bambini - con ancora negli occhi stelle, girandole e scintille pirotecniche - e centinaia di feriti.

Una folla impazzita e inconsapevole scappa, si rifugia dappertutto, si accalca in preda al panico e non si rende conto di quel accade e del perché di tanta ferocia e crudeltà.

Non c’è più intervallo, ormai, tra stragi e sciagure, tra attentati e crimini devastanti, tra umani e disumani.

Non c’è più tempo per pensare e per comprendere. Per la pietà. Per trovare una risposta a tanto orrore.

Mentre si consuma l’ennesima sconfitta dell’umanità.

(Alfredo Laurano)